Toile : Zao-Wou-Ki, 1961
Face à l'eau creuse je traversais les averses du désespoir, là où les oiseaux dorment, là où le ruisseau n'a plus de lit.
Le soir venu, j'assistais impuissant à un soleil condamné et à l'aube les couches du noir craquelaient sous mes pleurs.
J'aspirais le suicide à travers la herse d'une sombre mélancolie et mes yeux encore vivants se couvraient de buée.
Je me sentais tel un chien traînant dans les ombres d'un puit engloutissant.
Mes pas étaient froids comme la mort et j'approchais du sang de l'oubli en faisant semblant de vivre.