Captif

Peinture : Claude Monet, Le pont japonais, 1918-24




Tête rouge
D'une pluie éloignée
Silhouettes captives
D'un silence pénétrant
Heurts en moi même
D' un soleil
Blanc

Oeuvre : Georgia O'Keeffe, Evening Star, No.III, 1910

Oeuvre : Robert Rauschenberg, Dancing Cliché, 1986

Anxiété

Peinture : Oswaldo Guayasamín, El grito II, 1983

Médiumnité & Noosphère

Peinture : Johannes Vermeer, L'astronome, 1668




« […] Medium est ce qui fait lien entre l’homme et l’homme. Ce n’est pas média au singulier. Il se tient en amont. Il dit la continuité autant que la solidarité. […] Le geste médiologique abat, lui, la cloison entre l’examen du monde des choses et celui des âmes, entre la technique d’un côté et la « noosphère » de l’autre. […] La transmission est un drame, c’est entendu – puisque le propre du médium est de pervertir le message en le subordonnant à sa propre survie. Déception ! « On attendait le Christ, c’est l’Église qui est venue. » Certes. Mais que saurions-nous du Christ s’il n’y avait eu les églises ? […]. »
Régis Debray, Relier, in MédiuM n°1, 2004

Oeuvre : Kurt Schwitters, Merz Picture 25A , 1920

Réactivation

Peinture : Alain Rességuier, la Désobéissance, 2010




"On doit se méfier des lumières qu’on possède sur soi. La connaissance que nous avons de nous- même indispose et paralyse notre démon. C’est là qu’il faut chercher la raison pour laquelle Socrate n’a rien écrit."
E.M Cioran, In : De l'inconvénient d'être né, 1973

Mer, Eau, Rayons

Oeuvre : Gerhard Richter, Untitled 9.3.89, 1989

La dernière journée de Mélipona

Indiens à cheval, Cyanotypie, Anonyme, vers 1880





Pendant que le grappin supposé d'Ars m'entrainait dans la plus silencieuse confusion, la nature entière devenait des Babaçus hostiles.
Je m'emmenais alors dans les abîmes d'un Amazone inconnu perdu au milieu d'un millier de poissons.
Dehors, Septembre brûlait d'un soleil estival et j'allais et venais entre torpeur et réel, entre Brésil et nul part mais dans une dense coloration désertique.
J'étais dans les prisons mentales d'une pensée aussi désordonnée que furieusement baroque.
Bala sauvage et sylvestre, j'errais dans les forêts d'un semblant d'inconscient vaguement mystique.

Je recevais épisodiquement des courriels de Mr K me vantant les affres désespérantes d'un Cioran que j'avais moi, plus ou moins abandonné dans un abandon salvateur.

Le Lorgues de Mister K me revenait alors en mémoire et particulièrement cette ancienne soirée d'été où tour à tour nous avions, lui et moi, refait un monde halluciné recomposé anarchiquement de filles pleines de soleils, de plantes médicinales, de vins rosés de Provence, de chats Shrôdingeriens et de champignons bretons, le tout abondamment enfumé de cigarettes .

J'avais à ce moment précis, l'envie non moins précise d'arrêter cette vie là et il était plus de 13 heures déjà.

Oeuvre : Candido Portinari, Cangaceiro, 1957