vendredi 22 juillet 2011
Léo, Padre
Oeuvre : Marie Morel
Words
Et qu'ont-ils à rentrer chaque année les Artistes ?
J'avais sur le futur des mains de cordonnier
Chaussant les astres de mes peaux ensemellées
La conscience dans le spider je mets les voiles
Et quarante millions de mètres de tailleur
Prenaient la taille à la putain de Galilée
La terre a bu le coup et penche du Tropique
Elle reste agrippée à mon temps cellulaire
Je déchargeais des tombereaux de souvenirs
Nous étions une histoire et n'avions rien à dire
Moi je prendrai la quatrième dimension
Pour trisser dans l'azur mes jambes migratrices
Le mur instantané que je dresse à la Chine
Mao c'était le nom de ce Viking flamand
Le tissu d'esquimau vieillit beaucoup plus vite
Des plaies sur des grabats du Chili à Lisbonne
S'exténuaient en équations de cicatrices
Le malade concret et l'interne distrait
Sont allés boire un pot au Café de la Morgue
Des vieillards le chéquier à la main à la banque
Faisaient des virements de testicules abstraits
L'embryon vaginé derviche dans le manque
Un pavot est venu l'asperger cette nuit
Mon berceau féodal et mes couilles gothiques
Des faux-nez des trognons des tissus ajoutés
Fondaient sous les sunlights de l'Opéra Comique
La Standard Oil prend du bidon et du gin fizz
La fièvre est descendue ce soir à Mexico
O ce parfum diapré dans la nuit des cigales
Dans une discothèque on a mis des barreaux
Les fenêtres s'en vont de la gorge et du squale
Ça sent la perfection dans ces rues amputées
Saint-Denis c'est un saint au derrière doublé
La fièvre est descendue ce soir dans un bordel
Et fallait voir comment ça soufflait dans la cale
Il y a partout des cons bordés d'oiseaux
Comme des lettres cheminant en parchemin
Nightingale O chansons crevées à minuit trente
J'ai le concile dans la main qui se lamente
Devant le mur à faire un peu des oraisons
La Folie m'a tenu la main à sa culotte
On eût dit de la mer s'en allant pour de bon
Viens petit dévêts-toi prends du large et jouis
Je sais des paravents comme un zoom d'espérance
Que font-ils ? Qui sont-ils ?
Ces gens qu'on tient en laisse
Dans les ports au shopping
Au bordel à la messe ?
Et ces mômes qu'on pourrait
S'carrer entre deux trains
Histoire de leur montrer
Qu'on a du face-à-main...
Ils ont voté Ils ont voté
Comme on prend un barbiturique
Et ils ont mis la République
Au fond d'un vase à reposer
Les experts ont analysé
Ce qu'il y avait au fond du vase
Il n'y avait rien qu'un peu de vase
Et qu'ont-ils à rentrer chaque année les Artistes ?
J'avais sur le futur des mains de cordonnier
Chaussant les astres de mes peaux ensemellées
La conscience dans le spider je mets les voiles...
SHAKESPEARE AUSSI ETAIT UN TERRORISTE
" Words... words... words... " disait-il
Videla ?
En français : BUDELLE, tripes
En italien : BUDELLA, tripes
En argentin ?
Allez-y voir !
DE QUOI DEGUEULER...
VRAIMENT!
Léo Ferré
mercredi 20 juillet 2011
Pemier ciel
Peinture : Olivier de Sagazan, 2010
Mes bouquins, comme des étrangers
Je foulais aux pieds
Le vin brûlant du grand chagrin
Dehors,en moi
Les funestes flots parfumés
D'un atrium troubadour
Au creux d'un jour tordu
Entendre, la branle triste
D'une tristesse ardente
Le silence en furie
Et la branche d'un univers clos
Sur mon bras droit.
mardi 19 juillet 2011
Vision 2547
Photographie : Ryuta Amae, Fiction,1998
J'avais encore, à cette époque, le fantasme totalisant d'un déterminisme pure où j'associais les flux aux conséquences et la causalité physique au réel.
Je délirais avec calme sur les microcosmes d'une vision quantique et j'espérais assez vainement participer à la complémentarité de ce que je pouvais voir.
La réalité pourtant n'était qu'une suite d'instants sans logique et cette probabilité au coeur même du réel m'emmenait au loin dans les dissymétries d'un désordre que j'associais au mien propre.
Parallèlement à cette décohérence, je songeais à l'inanité de ma conception du monde et commençais à considérer formellement le vide comme une forme du temps.
Pour ne pas sombrer dans la nuit solitaire, j'essayais alors de m'abimer dans l'épaisseur dense des idéalistes allemands après avoir été vainement séduit par des incarnations vaguement hédonistes. (Instant 457812)
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" (...) Ce qui fonde toute conscience d'une réalité existant hors de nous n'est donc pas l'influence de prétendues choses hors de nous, qui ne sont en réalité pour nous et pour lesquelles nous ne sommes que dans la mesure où nous savons déjà quelque chose d'elles ; ce n'est pas plus une activité imageante vide de notre imagination et de notre pensée, dont les produits apparaîtraient pour ce qu'ils sont effectivement, à savoir des images vides. Non, c'est la croyance nécessaire en notre liberté, en notre force, en notre agir effectif et en des lois déterminés de l'agir humain, qui fonde la conscience d'une telle réalité existant hors de nous, une conscience qui n'est elle même qu'une croyance, mais une croyance qui s'ensuit nécessairement de celle sur laquelle elle se fonde. (...) "
Johann Gottlieb Fichte, La destination de l'homme (Die Destimmung des Menschen) , 1800
Nous devions être alors les fruits d'un destin sans destinée, l'objet engendré d'un sens sans visage.
mercredi 13 juillet 2011
vendredi 8 juillet 2011
jeudi 7 juillet 2011
mercredi 6 juillet 2011
samedi 2 juillet 2011
vendredi 1 juillet 2011
Pensée cannibale
Oeuvre : Wassily Kandinsky, Autour du Cercle, 1923
"Pendant que nous agissons, nous avons un but ; l'action finie, elle n'a pas plus de réalité pour nous que le but que nous recherchions. Il n'y avait donc rien de bien consistant dans tout cela, ce n'était qu'un jeu. Mais il en est qui ont conscience de ce jeu pendant l'action même : ils vivent la conclusion dans les prémisses, le réalisé dans le virtuel, ils sapent le sérieux par le fait même qu'ils existent.
La vision de la non-réalité, de la carence universelle, est le résultat combiné d'une sensation quotidienne et d'un frisson brusque. Tout est jeu - sans cette révélation, la sensation qu'on traîne le long des jours n'aurait pas ce cachet d'évidence dont ont besoin les expériences métaphysiques pour se distinguer de leurs contrefaçons, les malaises. Car tout malaise n'est qu'une expérience métaphysique avortée."
Emil Cioran, De l'inconvénient d'être né, 1973
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