J'avais appris dans les méandres des entresols,

Plus encore
que la douceur des fontaines
Plus encore
que la lourdeur des épées
Plus inaperçu que le néant et le vide ensemble


Sans savoir
Sans me rassembler
Jusqu'à l'ivresse matamore
J'avais bu le vin stérile de la mélancolie

La survivance avait finalement eut raison de moi
et n'avais jamais vraiment connu les nez rouge de la vie

Perdu quelque part entre un beau village de pierre et l'enfer béant
je croisais les mains vides d'un désert étrangement irrigué
et me prenais à imaginer au dessus de mon épaule
les rires d'une petite fille
dont je reconnaîtrais le regard.


Toile : William Turner, The Morning after the Deluge, 1843