Peinture : Joseph Mallord William Turner, Snowstorm, 1842
La dissolution du réel comme une perspective extatique, mes rouages homme-mécanique en vieux monarque sans royaume, je descendais malgré moi à la souche de l'hydre bile-noire.
Derrière la couleur indéterminée de mes lunettes contre-soleil, ne plus rien appréhender que la chaos et le désordre, dans une effervescence descendante.
Ma rocaille en jeux internes des ornements, j'arrivais chimiquement à me cacher dans d’asymétriques épaisseurs.
Aux yeux des autres, comme toujours, essayer d'être sa matière au doux délire mortel.
Sur l'image d'un testament jamais écrit, mes feuilles seront efflorescentes et atrocement vides.
Ultime confession de mon âme en putréfaction, j'irais arracher mon phallus et brûler mon regard.