L'aube en une antre intérieure, le nocturne m'exposait;D'ici où là j'aurais aimé que nous nous perdions à aimer .Tes cheveux dans mon dos. Tes plaintes comme mon seul harmaguédon. Je me coucherais bien alors, sans fin. Dans le lit inondé de tes béances humides Comment puis-je te dire mon aimée, Je crois que je t'aime. Je sais, faut pas croire, seulement.